As Rosas

Rosas que desabrochais, 

Como os primeiros amores, 

Aos suaves resplendores 

          Matinais; 

Em vão ostentais, em vão, 

A vossa graça suprema; 

De pouco vale; é o diadema 

          Da ilusão. 

Em vão encheis de aroma o ar da tarde; 

Em vão abris o seio úmido e fresco 

Do sol nascente aos beijos amorosos; 

Em vão ornais a fronte à meiga virgem; 

Em vão, como penhor de puro afeto, 

          Como um elo das almas, 

Passais do seio amante ao seio amante; 

          Lá bate a hora infausta 

Em que é força morrer; as folhas lindas 

Perdem o viço da manhã primeira, 

          As graças e o perfume. 

Rosas que sois então? – Restos perdidos, 

Folhas mortas que o tempo esquece, e espalha 

Brisa do inverno ou mão indiferente. 

          Tal é o vosso destino, 

          Ó filhas da natureza; 

          Em que vos pese à beleza, 

                   Pereceis; 

          Mas, não... Se a mão de um poeta 

          Vos cultiva agora, ó rosas, 

          Mais vivas, mais jubilosas, 

                   Floresceis. 

Machado de Assis